De masseur bracht me tot squirten

Ik ging daar niet heen met zo’n bedoeling. Ik moest gewoon van die verdomde spierspanning in mijn nek af. Zevenendertig, een man, twee kinderen, een hypotheek en een rug die constant pijn doet omdat ik voorovergebogen boven mijn laptop in de keuken zit, terwijl Mark tv kijkt. Mark is mijn man. Een goede vent, maar voor hem betekent massage een klap op mijn kont en zeggen: “Ga naar een salon, ontspan.”

Dus ging ik. Ik vond een spa vlakbij werk, scoorde een korting op een “klassieke massage voor twee” en maakte een afspraak. De naam klonk chic, maar in werkelijkheid was het een simpele kelderruimte, het rook naar olie en wierook, en er speelde die saaie walvismuziek op de achtergrond. En de masseur.

Daan. Achtentwintig. Ik las het meteen op het certificaat aan de muur terwijl hij de olie opwarmde. Lang, slank gespierd, en zijn handen — dat was een verhaal op zich. Geen zachte kantoortjeshanden, maar stevig, met lange vingers, en op zijn linkerhand een tatoeage, iets geometrisch dat onder de mouw van zijn T-shirt verdween. Donkere ogen, rustig, zonder die overdreven beleefdheid. Hij keek niet naar me als naar een klant, maar als naar een lichaam dat hij moest bewerken. En dat maakte me meteen opgewonden. Daar stond ik, in mijn badjas, denkend: “Sanne, je bent gek. Je hebt een man thuis en je staat naar een getatoeëerde jongen te kijken.”

— Ga op je buik liggen, Sanne. Adem rustig. Als het pijn doet of te warm is, zeg het, — zijn stem was laag, zonder enige zoetsappigheid.

Ik ging op mijn buik liggen, met mijn gezicht in de opening van de massagetafel, en voelde me compleet idioot. Natuurlijk vroeg hij me mijn badjas uit te doen. Ik bleef alleen in mijn slipje. Mijn gewone, katoenen, beige slipje.

Zijn handen raakten mijn rug. De olie was warm, zijn vingers nog warmer. Hij begon bij mijn onderrug en ik zuchtte. Ik ontspande gewoon. Zijn duimen gleden langs mijn ruggengraat, drukten op punten, braken die stenen spanning. Daarna gingen zijn handen lager.

— Je bekken zit vast, — zei hij rustig. — Je heiligbeen is hard. Ik ga over je billen en dijen werken, oké?

Ik mompelde iets onverstaanbaars in het laken. En hij begon. Zijn vingers drukten zich in mijn billen met zoveel kracht en zekerheid dat mijn adem stokte. Hij vroeg niet elke seconde of het goed ging. Hij deed gewoon zijn werk. Maar alsof hij mijn lichaam beter kende dan ik. Elke beweging stuurde warmte naar mijn onderbuik. Ik beet op mijn lip, hopend dat die stomme muziek mijn ademhaling zou verbergen.

— De spanning zakt naar je benen, — zijn stem was dicht bij mijn oor. — Nu ga ik de achterkant van je dijen doen. Ontspan volledig.

Hij schoof het laken opzij en legde mijn benen bijna tot aan mijn billen bloot. En hij liet zijn hand van mijn knie omhoog glijden, langs de binnenkant van mijn dij. Langzaam. Heel langzaam. Bijna rakend aan de plek tussen mijn benen door de stof heen. Ik schrok. Vanbinnen trok alles samen.

— Blijf stil liggen, — zei hij, en er zat al iets anders in zijn stem. — Je adductoren zijn te gespannen. Ik moet dieper werken.

“Dieper werken” betekende dat zijn vingers weer langs de binnenkant van mijn dij gleden, precies langs de meest gevoelige plek. Mijn slipje was al doorweekt. Ik begreep dat dit geen gewone massage meer was. Dat ik moest opstaan en weggaan. Maar in plaats daarvan spreidde ik mijn benen iets verder, zonder het te beseffen.

Ik gaf hem toegang…

Hij glimlachte. Ik zag zijn gezicht niet, maar ik voelde het.

— Draai je op je rug, Sanne, — zei Daan.

— Waarom? — mijn stem trilde verraderlijk. — We deden toch mijn rug…

— We werken het hele lichaam door, — onderbrak hij me. — Voorkant van de dijen, buik. Of heb je haast?

Ik draaide me langzaam om. Op mijn rug liggen, bijna naakt voor hem, was honderd keer erger. Mijn borsten zakten onder hun eigen gewicht, mijn tepels, hard als steentjes, waren duidelijk zichtbaar door de stof heen. Ik staarde naar het plafond en voelde mijn hart als een gek tekeergaan.

Hij begon bij mijn benen. Hij masseerde mijn voeten, mijn kuiten, mijn knieën. Daarna ging hij hoger. Zijn vingers drukten zich weer in de binnenkant van mijn dijen, dichter bij mijn lies. Ik beet op mijn knokkels om niet te kreunen. Hij duwde mijn benen uit elkaar met de zijne en werkte tegelijk aan beide dijen.

— Kijk me aan, Sanne, — zei hij plotseling.

Ik hief mijn blik. Hij stond boven me. Hij haalde één hand van mijn dij en liet zijn vinger precies over het midden van mijn slipje glijden, over de natte stof.

— Nat, — constateerde hij. — Heel. Wil je dat ik doorga?

In plaats van te antwoorden tilde ik mijn heupen naar zijn hand. Mark, mijn gezin, de hypotheek — alles verdween op dat moment. Er was alleen nog deze kamer, de geur van olie en zijn handen.

— Trek ze uit, — fluisterde ik.

Hij aarzelde niet. Met één beweging trok hij mijn slipje naar beneden en liet het op de grond vallen. Ik lag volledig naakt voor hem, mijn benen gespreid, en voelde hoe het vocht over de massagetafel liep. Schaamte en opwinding vermengden zich.

Daan goot nog wat olie in zijn handen en wreef ze warm.

— Ontspan, — zei hij zacht. — Ik ga je laten genieten.

Hij had geen haast. Hij stak niet meteen zijn vingers naar binnen. Hij begon bij mijn clitoris. De olie mengde zich met mijn vocht en zijn vinger maakte cirkels rond de gevoeligste plek, soms drukkend, soms bijna wegtrekkend. Het was bijna ondraaglijk. Ik kromde mijn lichaam op de tafel en greep de randen vast.

— Daan… — kreunde ik, me niet langer inhoudend. — Alsjeblieft…

— “Alsjeblieft” wat? — zijn vinger gleed naar beneden, naar de ingang, en ging licht naar binnen, maar een klein stukje. — Zeg het.

— Doe het met je vingers, — fluisterde ik, terwijl ik hem recht aankeek. — Alsjeblieft, doe het gewoon.

Dat was waar hij op wachtte. Hij duwde meteen twee vingers naar binnen. Diep. Helemaal. Ik schreeuwde van de schok en het genot. Niemand had me ooit zo aangeraakt. Mark deed het voorzichtig, rustig. Maar Daan werkte als een chirurg, vond plekken in mij waarvan ik niet eens wist dat ze bestonden. Zijn vingers bogen, drukten tegen de voorwand, bewogen in een ritme dat me gek maakte.

Hij boog zich naar voren en nam mijn tepel in zijn mond. Eerst de ene, dan de andere, licht bijtend en zuigend, terwijl zijn vingers geen seconde stopten.

— Kom op, Sanne, — fluisterde hij tegen mijn borst. — Kom voor mij. Ik wil het zien.

Ik voelde iets groots in me opbouwen, iets onbekends. Een normale climax is kort, maar dit was als een golf die steeds groter werd. De druk in mijn onderbuik werd ondraaglijk.

— Ik ga… ik ga plassen! — riep ik in paniek, terwijl ik mijn benen probeerde te sluiten.

— Stop niet, — zei hij scherp, terwijl hij een derde vinger toevoegde en de druk verhoogde. — Het is geen plas. Het is squirten. Ontspan en laat het gaan!

Ik haalde zwaar adem, voelde me volledig leeg. De natte plek onder me was groot. Maar in mijn hoofd zat maar één gedachte: dit was niet genoeg.

Ik ging rechtop zitten op de tafel en keek naar de bobbel in zijn broek. Een duidelijke bobbel.

— En jij? — vroeg ik schor.

— En ik wat? — glimlachte hij, zonder zijn blik van mij af te halen.

— Ik wil dat je me neemt met je lul.

Hij had geen tweede uitnodiging nodig. Met één beweging trok hij zijn broek en boxer naar beneden. Zijn lul was precies zoals ik hem had voorgesteld — lang, dik, met een zware eikel. Hij was nog niet eens helemaal hard, gewoon vol bloed, en daardoor leek hij nog massiever. Daan kwam dichterbij, pakte me bij mijn heupen en draaide me met mijn rug naar hem toe, duwde me naar voren over de tafel.

— Buig voorover. Hou je vast aan de rand.

Ik gehoorzaamde, kromde mijn rug en duwde mijn billen naar achteren. Hij liet de eikel over mijn natte, gezwollen schaamlippen glijden, mijn vocht verspreidend.

— Klaar voor gebruik, — gromde hij en ging naar binnen.

In één stoot. Helemaal.

Ik hapte naar adem, voelde me volledig gevuld. Hij was overal in me. Hij begon meteen te bewegen, hard en diep, zijn ballen sloegen bij elke stoot tegen me aan. Geluiden ontsnapten me bij elke beweging.

— Vind je dit lekker? — vroeg hij zwaar ademend, terwijl hij mijn haar vastgreep en mijn hoofd naar achteren trok.

— Ja! — riep ik. — Harder, verdomme!

Het tempo ging omhoog. De tafel trilde, een fles olie viel op de grond. Ik voelde hoe hij bijna helemaal naar buiten gleed en dan weer volledig naar binnen stootte. De tweede golf kwam snel, vermengd met de pijn in mijn haar en de intensiteit van de houding. Ik kwam weer, kneep hem zo strak dat hij gromde.

— Nu, — hijgde hij, terwijl hij zich uit me terugtrok en me op mijn rug draaide. — Op je gezicht.

Hij boog zich over me heen, bewoog vlak voor mijn mond. Zijn gezicht stond strak. Ik opende mijn mond en stak mijn tong uit. De eerste straal raakte mijn lippen, de tweede mijn wang, de derde mijn tong. Dik, warm. Hij kwam lang, wreef met de eikel langs mijn lippen. Ik slikte en keek hem van onderaf aan, voelde me als de laatste slet — en het voelde verdomd goed.

We zwegen een paar minuten. Hij pakte een handdoek, veegde mijn gezicht schoon, daarna de tafel, en gooide me mijn badjas toe.

— Water? Thee? — vroeg hij op een gewone toon.

— Water, — antwoordde ik hees.

Hij liep weg, en ik bleef liggen, starend naar het plafond. Mijn gedachten bewogen traag. Wat had ik net gedaan? Ik had mijn man bedrogen. Met een masseur. De eerste keer al. En het kon me… niets schelen. Het voelde goed. Voor het eerst in jaren voelde ik me geen moeder of vrouw van iemand, maar gewoon een vrouw. Gewild.

Ik ging daar weg met trillende benen. Ik stapte in de auto en keek naar mezelf in de achteruitkijkspiegel: mijn haar in de war, mijn lippen een beetje gezwollen, maar mijn ogen… levend. Mark belde en vroeg waar het eten bleef. Ik drukte hem weg.

Daan had gelijk. Ik zou terugkomen. De nacht met mijn man zou een marteling zijn, omdat ik mijn ogen zou sluiten en denken aan vreemde vingers in mij, een vreemd lichaam bij mijn mond en die oncontroleerbare uitbarsting op de massagetafel.

Ik startte de motor. Mijn slipje zat ongemakkelijk, stijf van de opgedroogde vloeistoffen, maar ik wilde het niet wassen. Ik wilde het zo houden. Deze herinnering bewaren.

Thuis wachtten de pan en Mark op me. En op mijn telefoon — het kaartje van de spa met de naam “Daan” erop. Ik maakte meteen een afspraak voor volgende donderdag. “Anti-cellulite massage”.

Nu weet ik precies wat echte diepe behandeling betekent.